viernes, 1 de noviembre de 2013

EL CUENTO RECOBRADO POR ALICE MUNRO




LA VIDA DE LAS MUJERES


Los que escribimos cuentos desde siempre, sentimos con ésta canadiense que el CUENTO ha recobrado para el mundo el verdadero sitial, del cual no lo volverán a apear las editoriales con la disculpa de que solo la novela vende. El cuento es la verdadera categoría de la narrativa. El origen oral del mundo y el resumen que totaliza la esencia de lo humano.

Contar el origen del cuento, es remitirnos a la historia de la cultura oral del hombre.Cuento  en español designa variadas formas narrativas que van desde la oralidad a las tradiciones y leyendas o conceptos religiosos del origen del mundo, como en inglés el tale y la short story. El primero señala narraciones anónimas y tradicionales, folclóricas o fantásticas o de hadas  y aún cómicas.La short story se asimila a lo que conocemos hoy por cuento.
Los italianos tienen en el termino novella la designación de las historias resumidas  a partir del Decamerón de Bocaccio que se hace el Novellino. Para los alemanes en general sería el Märchen y los franceses tenían las narraciones breves como sus Contes. Porque luego acuñaron su termino de Nouvelle para el cuento de mayor extensión que no llega a novela.

El negocio editorial bajó del pedestal al cuento, ahora recobrado, con el Nobel por ALICE MUNRO.

Hemos leído primero AMISTAD DE JUVENTUD un libro de diez relatos con su enigmas personales y a veces profundos.

Hoy precisamente quiero traer a colación una de sus "novelas" y reseñarla con el fin de establecer de verdad que ésta sencilla mujer ha rescatado el CUENTO y la necesidad simple de contar: 
LA VIDA DE LAS MUJERES.

En su estructura ésta  "novela" es OCHO CUENTOS largos. Historias que rememora la niña, DEL JORDAN.

El primer capítulo permite escuchar y disfrutar el tono de una niña contando al rededor de lo que pasa. Pequeñas e imperceptibles notas sonoras solo audibles por ella.  Su pueblo inicial Flats Roads, la vida de Granja. (Nada de "Rural" o "Urbano") La vida de un trabajador de su padre, un negro pescador, el pueblo, el río, el hombre que pesca y fríe su alimento. Y la extraña forma como la realidad provee de pareja al hombre. Entonces se puede leer como lo que es, UN CUENTO. Porque para ser cuento no se necesita que sea NI RURAL, NI CITADINO. Clasificaciones peyorativas muchas veces para un texto.

En "HEREDEROS DE CUERPO VIVO" su segundo capítulo, es la separación de lo viejo. La muerte que se encarga de podar lo inútil. La niña escritora recuerda como fue su proceso de escritura cuyo tema es la vida, frente a la de un "Tio" que elabora un catálogo. Es la "muerte del padre". Vencer lo que aquel escribe para enarbolar la bandera de lo nuevo. La vida, no la muerte. Se rehusa a las costumbres, no quiere ver el cadáver en el féretro. La muerte es la máscara de la vida a la que ya no puede hurgar para revivir. UN CUENTO.

La niña narradora nos permite auscultar cómo el "ejemplo" materno y su gusto por saber y conocer la hacen una mujer rebelde. Que huye de la granja y de sirviente logra pagarse sus estudios y termina vendiendo Enciclopedias por amor al conocimiento. La niña compara el valor del dinero como transitorio frente al tío moribundo. Y que los atrevimientos de su madre al publicitar su vida en un periódico local son hechos que la impulsarán a buscar su propia diferencia.UN CUENTO.

"Vi venir horrorizada la inevitable colisión entre la religión y la vida" Es OTRO CUENTO que no necesita mas explicación.

Hacia la mitad de la novela encontramos CAMBIOS Y CEREMONIAS un cuento sobre las curiosidades de la primera sexualidad. Los mitos y fantasías del desarrollo humano en un par de niñas. La opereta que representa el estudio del bachillerato y la fijación de la primera y real fantasía femenina. Un hombre real y cercano. UN CUENTO.

VIDAS DE NIÑAS Y MUJERES es el CUENTO del atrevimiento. Si su amiga contribuyó a sus fantasías sexuales, ella si se atreve a experimentarlas en su piel y sus sentidos. El buscado sexo del hombre. Con la certeza de querer conocer, saber "cómo es eso" tan diverso que narran de forma nebulosa los más atrevidos libros. Establece una "extraña" relación de amistad con el amigo de la inquilina de la casa, que le permite acercarse casi de frente al "peligro" de ver cómo funciona el sexo masculino y lo que hace el éxtasis y el placer en el ser humano. Alejada de lo religioso por su madre agnóstica abre la puerta de la realidad, no para sentirse violada, o para provocar, sino para entender de primera mano que el sexo existe. Que no es un pecado. Ni que la mujer es la parte vulnerable o falsamente débil. Otro CUENTO, clímax de la novela.

Dejaré de comentar EL BAUTIZO y EPILOGO para que quienes estén interesados puedan leer estos otros dos CUENTOS,  que permiten enlazar la novela, como si de verdad estuviéramos volviendo a la teoría de la fotografía y el cine. Como si apenas abriéramos los ojos para entender que lo que importa es el CUENTO. Y que en un NOVELLINO, fue costumbre coleccionarlos desde 1.350 por los Italianos.

Eso, porque no puedo sustraer mi alegría al ver que la nueva premio Nobel, participa de mis propias teorías en torno a la novela. Que su libro, explica en su estructura mis ARMAS DE JUEGO. Donde una historia del todo, está formada como la vida, por partes, aquí por siete CUENTOS. Allá por un Decamerón.

Y seguimos ahí, sin la gran difusión de las pretendidas "distribuidoras", por carecer de lectores en éste país que ascendió a 1.9 libros leídos por año. Sin que muchos escritores de la patria chica, al menos, quieran invertir el doble de lo que vale una botella de aguardiente, porque quieren el libro regalado. Todo UN CUENTO.

Gracias ALICE MUNRO.

Marco Polo. 30-X-2013.







miércoles, 30 de octubre de 2013

EN EL DOCE UN CHINO.




MO YAN.


Pasando a la segunda década del siglo XXI, la  Academia Sueca del Premio Nobel de literatura ha escogido escritores disímiles en su ideología, historia y geografía como si los postulados con que siempre resultara premiado algún autor no apuntaran siempre en la misma dirección.

El año pasado se trató de MO YAN, el pseudónimo de  Guan Moye que significa “no hables” que nos resulta atractivo a la curiosidad cuanto hace mas de veintitrés años estaba en boga la doctrina y el librito rojo de Mao.
En esa  dirección buscamos sus páginas para intentar corroborar recelosos lo que dicen los editores, al tratar de meter por los ojos, libros laureados de Nobel, que muchas veces, y por años desechamos, aburridos del tufillo político alrededor del personaje escritor. Deseando encontrar actualidad que nos refresque el presente  Chino, nos sumergimos sin dificultad en uno de los primero textos promocionales que llegaron a nuestras manos. Sobre todo cuando la propaganda es que se trata del Faulkner Chino con visos de realismo mágico.

La novela corta, o el cuento largo CAMBIOS.

Por supuesto que deseamos saber de los personajes anónimos en esos millares de habitantes del país mas denso de la tierra y conocer que ocurrió  con el escritor en la Revolución Cultural, porque su biografía habla de haber abandonado la escuela a los doce años en pleno desarrollo de aquella, para trabajar en el campo y luego en una fábrica, habiendo nacido en 1955 en Gaomi.
Hizo parte del ejército Popular de Liberación y se dedicó a la literatura. Es decir a escribir hasta lograr publicar tan solo en 1981.
El 12 de Octubre de 2.012 se le concedió el Nobel por su obra:
DENSA LLUVIA  EN LA NOCHE PRIMAVERAL, SORGO ROJO que fuera llevada al cine por Zhang Yimou y de la que traemos el link, LAS BALADAS DEL AJO, LA REPUBLICA DEL VINO,GRANDES PECHOS AMPLIAS CADERAS como lo voluminoso del libro,  LA VIDA Y MUERTE ME ESTAN DESGASTANDO y RANA.
La reseña que siempre escribo en el mismo libro, una vez lo he leído, dice  sobre la novela CAMBIOS, lo siguiente:


40 años contados sin mayores detalles.
Esos, a lo sumo serían: Una boca grande, una mujer, un pilluelo, un niño pobre y un viejo vehículo.
Si la vida en esa China de esos años fue así de fugaz, es a lo mejor por la necesidad de ubicación en esa sociedad cambiante, que impedía a sus millones de gentes permanecer y vivir una vida. “Para un árbol , cambiar de sitio es la muerte; para un hombre, cambiar de sitio es la vida”
La vida narrada aquí  sólo son escalones, puestos, pequeñas corruptelas para un pequeño ascenso.
El partido es el dueño y la realidad económica al morir Mao muere también en su tozudez  y freno.
Es una dolorosa sociedad en la que al igual que cualquiera, el hombre puede vencer sólo. Como si el individualismo no se hubiera pretendido desterrar.
Débil y señalado por pobre el escritor narra su suerte.
Pero a diferencia de nuestros pueblos. El creador, el soñador, el poeta, el escritor con una sola de sus historias puede ascender y elevarse a la fama. Eso ocurre a MO YAN porque su historia nos remite a su autobiografía que comienza a ser narrada desde los años 69 en primera persona.
Es extraño pero no sólo el díscolo puede llegar a la riqueza.
Y así lo hace el pobre escritor, que se supera en cada lugar donde le corresponde laborar, como si en verdad se hubiera aplicado algún principio de la Revolución Cultural que se me ocurre podía ser aquello de “Que se abran cien flores” que por ninguna parte aparece para colaborar en el desarrollo del humilde escritor, porque el ingreso a la Universidad también era por recomendación sellada, de un campesino pobre, de un militar de rango y la muerte de Mao mas bien contribuyó al desarrollo de, o se entraba al partido o se hacía conductor o escritor y para eso era necesario el tesón, y sus vigilias frente a los libros que le van procurando herramientas para poder escribir su primera historia.
Entonces pareciera que no sólo existió por la época el sueño americano, sino que China fue para éste escritor ese mundo soñado donde pudo surgir y con Sorgo Rojo ganar su primer millón de Yuanes. Como si estuviera señalando a nuestros países donde estamos condenados a la anonimia de nuestros versos, de nuestros cuentos irredentos y sin lectores, pero no porque no escribamos o no tengamos calidad sino porque no existen los medios ni los lectores y sí la  exclusión absoluta de parte de las grandes editoriales voraces, que a dentelladas metálicas ocultan a diario los talentos.
“Cambios”, es el oportunismo de un escritor en China, que difícilmente existe en nuestro medio.
Marco Polo. V-23-2013.

martes, 8 de octubre de 2013

YINETH ANGULO.

MI PATRIA ES UN SOLAR.

AUSENCIA.






He regresado con Yineth a la novena. Antes de la calle prohibida antaño, para poblar otra vez de música los recuerdos que surgen intempestivos de su patio, tan vecino al mío. Con ella torno a su oasis donde pululan las cicatrices del recuerdo en la piel de otra mujer que vimos pasar con el interior ya inmune al dolor, como si todas nuestras quebradas de la infancia estuvieran purificando su putrefacto  olor con el aroma del recuerdo.

Porque nuestro mundo de allá es igual al de todos los poetas. Tan grande como el recuerdo de ese solar que nos dotó de magias para volver a esa casona dotada de tesoros donde ni siquiera el dolor de la soledad y el frío de la noche mitigan el dolor de la partida, con el temblor del ser.

Son los destellos milagrosos de la respiración que se hace brumosa cascada y el alado sino de la visión del tiempo.
Por eso con la sencillez de un pájaro, pudre su armas de orín, para que el silencio del recuerdo se ilumine.


Allí con el rumor del río de la patria, encontramos las palabras arrumadas en nuestros propios libros. Seguros de que seguirán volando a las orillas de la solitaria "tapera" las casonas de nuestros pueblos, cayendo a pedazos con esas notas manchadas de nostalgia que no podemos sustraer al tiple, a la quena, a la tambora del huilense.





sábado, 28 de septiembre de 2013

ANA PATRICIA COLLAZOS de Guagua y Yuma.


ELEGIA





Su palabra cifrada en la inmediatez vibrante del suceso actual, como voz de trovador de pueblo.
Su lamento llora al cedro, al nogal de su ardentía, a la draga que mutila el río y pierde su canto mas allá de la oscuridad del universo.

Ella dice de su verso:

En la poesía encontré la convergencia perfecta para animar mi espíritu y recorrer el gozo creativo: desde la palabra escrita del periodismo, pasando por la palabra hablada en mis días de radio cultural, hasta llegar a la palabra cantada en mis noches de tango. De este modo, la poesía ha sido el hilo conductor de mis facetas profesionales y personales. La poesía me ha hecho mejor ser humano, madre, amante, docente y vecina. Los escenarios, las luces, los premios, las tristezas, los desazones, los aplausos, son solo destellos. La raíz profunda de mis días y mis noches en esa eterna compañera que llega antes que la sombra al encuentro con el espejo: la poesía.
Soy poeta para salvar mi canto del silencio.


http://www.youtube.com/watch?v=C9920zG6hDo&feature=youtu.be



viernes, 27 de septiembre de 2013

FERNANDO SOTO APARICIO. ALBA ETERNA.


ALBA DE OTOÑO






Se trata de su último poemario, hermoso libro publicado por Argüezo y Garzón en 2.008 en el cual fluye su voz  con la naturalidad y sencillez del músico de pueblo, cantando en sonetos clásicos, siempre a la mujer, a la vida que se impone a la muerte con la pasión, a la inocencia de sentir sin rubor las primarias y profundas sensaciones del amante eterno, inquebrantable por el tiempo , prendado de los árboles y frutos de su tierra, con la ilusión de la paz en el joven corazón que se niega a envejecer el amor, iluminado siempre por la figura femenina que le permite tener todos los años de la tierra, sin que la muerte lo aterre porque la derrota a diario con su orgasmo que resplandece como el agua en el cuerpo de la fémina, pero seguro de la pequeñez humana que nos obliga a disfrutar la vida. Esa ilusa paz que es Dios para el poeta, pero que se trata de una casa iluminada donde los niños juegan a la vida. Hasta la nostalgia por Tunja, o la soledad imprimen su sello iluminado en la palabra.

Su biografía virtual, vuela para todos en sus sesenta libros. Sus ochenta años.

"Poeta, cuentista, dramaturgo, novelista, guionista de cine y libretista para televisión. Nació en Socha, Boyaca el 11 de octubre de 1933. A los nueve años prefería visitar la biblioteca de su padre que los juegos habituales de los niños de su edad, y olvidando sus obligaciones escolares, leía a Paul Feval, Miguel Zevaco, Alejandro Dumas y Julio Verne. A esta edad lee Los Miserables, de Víctor Hugo, uno de los libros que más asombro le ha causado. Además lee Los hijos del pueblo, de Eugenio Sue y a Stendhal, Gustavo Flaubert y Honoré de Balzac, miembros de la corriente del naturalismo francés. Recuerda haber leído un cuento infantil en el que el personaje subía una montaña, superando varios peligros con la obligación de no mirar a los lados por temor a quedar convertido en piedra. De adulto, Soto Aparicio, ha buscado este cuento y a su autor infructuosamente y ha llegado a pensar que tal vez él lo inventó. A los diez años intentó escribir sus primeras novelas: La aurora del amor y El gran viaje, las cuales nunca terminaría. Así transcurrió su niñez hasta la publicación de su primer escrito, Himno a la patria, en el suplemento literario de El Siglo, en agosto de 1950. Desde esta obra se manifestó el interés de Fernando Soto por el hombre afectado por la racionalidad capitalista, el aislamiento del individuo y el utilitarismo. Trabajó durante catorce años en la televisión. Su propósito fue educar al pueblo con miras a su realización personal y colectiva, y utilizando un lenguaje propio del medio de la televisión. Para él, el escritor debe pasar de la reflexión abstracta y simbólica al trabajo social real. Es así como en la serie Revivamos nuestra historia, con motivo del cuarto centenario de la muerte de San Pedro Claver, escribió un libreto original titulado Esclavo de esclavos. Para la misma serie escribió el libretoLos comuneros. La mejor obra literaria conocida de Soto es La rebelión de las ratas (1960-1961), en la que plasma la angustia de los mineros, explotados por las grandes empresas extranjeras que sacan buen provecho de su esfuerzo. La narración describe cómo se le hurta la rebelión y la protesta a los explotados, y cómo el que intenta despertarla muere aplastado por el poder. Con esta novela gana el premio Selecciones Lengua Española, 1962, España. Ha escrito 60 libros con diferentes géneros literarios: novela, cuento, ensayo, etc. Entre sus obras cabe destacar: Los bienaventuradosPremio Nova Navis, España (1969); Viva el ejército, Premio Casa de las Américas, La Habana, Cuba (1970); Después empezará la madrugada; El mundo roto; El espejo sombrío; Viaje a la claridad, Premio Ciudad de Murcia, España (1971); El proceso a un ángel Los viajeros de la eternidad. En 1998 se publican sus dos obras más recientes: Y el hombre creó a Dios y Bendita sea tu pureza".









viernes, 13 de septiembre de 2013

DE ARMAS DE JUEGO. PAG. 225: "Instrucciones para volar".

Instrucciones para volar




Parece que ocurre de manera espontánea, pero no. Tiene que ver con algo dentro de uno.
Es como si dentro del cuerpo de vez en cuando habite un Dios de los niños y debamos creer en él.
Entonces se trata de creer en nosotros.
Un acto de  fe en uno mismo.
Porque sin este requisito, la idea que tenemos de volar se queda en el instante de cerrar los ojos, volverlos a abrir y darnos cuenta que aún no hemos despegado de la tierra.
O mejor, te ocurre el otro día, que en pleno vuelo te abandonas, y te dejas llevar por la tibia brisa de la tarde que te arrastra por encima de las coníferas del colegio, y embelesado del prodigio del vuelo te olvidas de todo, del mundo y de tí. Casi instantáneamente caes como una piedra. Sólo que antes de estrellarte, vuelves a creer y como por arte de magia únicamente besas el césped con el estómago.
Parece que lo que te hace volar está ubicado entre el corazón y el vientre. Es como si allí estuviera la luz amorosa que te permite encender el deseo de volar.
Primero cierras los ojos y te concentras.
Luego comienzas a ascender y finalmente te sostienes en el aire.
Cuando ya logras sostenerte viene el problema de dar dirección.
Indicas la dirección con tu propio deseo y simplemente te vas desplazando como  nube.
Alguna vez obvias los dos primeros pasos y simplemente no te das cuenta en qué momento estás arriba esperando dar la orden de seguir al norte o al sur.
Crees que el primer paso de la concentración tiene que ver con la comunicación, con la lucecita del vientre. Cuando ya se ha dado tal comunicación pierdes el peso y, como una brizna de hoja, te sientes succionado hacia arriba como si tu credibilidad cambiara la física de tu cuerpo por algo parecido al sentimiento grato y la bondad. Es como si las buenas sensaciones y deseos te volvieran otro ser.
Claro, para volar no es necesario estar feliz. Precisamente has volado cuando te has sentido más deprimido y triste como la vez en que ella no quiso bailar contigo en la primera comunión de Molly Luz, que también fue la tuya.
Ocurre después de llorar. Cansado por el llanto, vuelas por encima de la fiesta sin ser visto y pasas una y otra vez por las lomas y la quebrada de cascajos de plata. Sientes el olor de la labranza y hasta bebes de la lluvia transparente que pasa a tu lado. Tú volando puedes estar aquí o allá en segundos. Hasta el tiempo y las distancias cambian de medida.
Lo que más te gusta es descender bruscamente como un kamikaze y de un vuelo en picada resucitar hacia arriba con un júbilo que se parece a la más grande felicidad.
Cuando tú estás volando te parece fácil pero, como decía, lo importante es seguir creyendo para poderse dirigir.
Ir a donde te plazca.
Claro que tú arriba no quieres otra cosa que separarte del suelo. Es como si las cosas de la tierra te fueran molestas. Entonces eres egoísta y ahí es donde se peligra y el olvido de nuestra certeza nos devuelve en picada.
No es necesario mover nada. Ni ubicar las manos delante, ni cubrirte el rostro. Simplemente la brisa la aguantas por los lados de la nariz mirando adelante.
Alguna vez te preguntaste si  debías mover los brazos como las aves pero no; no tienes necesidad. Simplemente crees en tí, en la lucecita de amor encendida en tu vientre, y a volar.
Bueno, te olvidas de uno de los requisitos indispensables para volar.
Sin él nunca has volado:
Es necesario escuchar la música.
Esa música que diluye las cosas y el tiempo.





http://www.youtube.com/watch?v=GHyhWmlHdAA&feature=c4-overview&list=UUYU13W6k5JkmWlz66ZujP5A